Movimento

   Estou com os pés na linha

que limita minha vontade e

sua liberdade

Não existe mêdo em mim

Quem tem mêdo não tem movimento.

A vida é fluxo

é ciclo

é como rio que corre

Tudo que está parado não é vivo

Tudo que não flui morre.

Meus sentimentos não coalham

dentro das minhas veias

mas evaporam na superfície da minha pele

O que sinto está à vista.

Sou exagerado

mas o ridículo não me inibe mais

Feio é quem não consegue viver

o que se pode sentir.

                                          Augusto

Carrossel

 

 

Já era madrugada e a luz prateada da lua clara dava lugar aos primeiros sinais do dia, quando fui acordado por um som diferentes dos normais cantos de galo. O som vinha da matinha próxima do riacho, pros lados do galinheiro. Não era um som comum para a região, um barulho de crianças     brincando em um parque de diversões. Lentamente caminhei, guiado pelos risos que se avolumavam, à medida que eu me aproximava do último faixo de lua que descia do céu.

  Não sei que dimensão era aquela, mas a árvore era um grande carrossel iluminado que girava com um barulho de engrenagem metálica.

  Do céu caíam cantando balões roseo-avermelhados, que ao tocarem as folhas daquele verde carrossel se abriam em lindas bailarinas, com saínhas volumosas e sapatilhas de ponta.

  Riam, dançavam e cantavam girando naquela mágica alegria.

                                                                                                                    Augusto